VÁN CỜ THẬT SỰ CỦA MẸ

3

Ngồi xe buýt một tiếng rưỡi, băng qua nửa thành phố.

Trụ sở Tập đoàn Lục Thị sừng sững ở cuối phố Tài chính. 46 tầng, toàn bộ là vách kính. Ánh nắng chiếu vào như một lưỡi dao vàng đâm xuyên bầu trời.

Cửa xoay sạch bong không một hạt bụi. Sảnh chính lát đá cẩm thạch, đôi giày vải cũ của tôi bước lên phát ra những tiếng “kít kít” chói tai.

Cô nhân viên lễ tân nhìn tôi từ đầu đến chân. Ánh mắt đó tôi sẽ không bao giờ quên. Như thể đang nhìn một con sâu vừa bò vào nhà.

“Chào cô, cô có hẹn trước không?”

“Tôi tìm Lục Viễn Châu.”

Khóe môi cô ta nhếch lên. Không phải mỉm cười, mà là kiểu cười “lại thêm một kẻ nữa”.

“Lục tổng không tiếp khách không hẹn trước. Xin hỏi cô từ đơn vị nào đến?”

“Tôi là con gái ông ấy.”

Nụ cười của cô ta đông cứng trong một giây. Sau đó, cô ta nhấn bộ đàm:

“Bảo vệ, ở sảnh có một cô gái tự xưng là con gái Lục tổng, phiền các anh xử lý.”

Hai tên bảo vệ kẹp hai cánh tay tôi, nhấc bổng tôi lên như xách một con gà, lôi ra ngoài.

“Tôi thật sự là con gái ông ấy! Bảo ông ấy ra nhìn mặt tôi đi!”

“Tháng nào chẳng có vài đứa đến nhận thân.” Một tên bảo vệ đảo mắt, “Lần trước còn có đứa nói mình là em gái sinh đôi thất lạc của Lục tổng kia kìa.”

“Cô bé, về nhà đi. Nơi này không phải chỗ cô có thể đến.”

Tôi bị đẩy ra khỏi cửa xoay. Chân bị vấp, đầu gối đập mạnh xuống bậc thềm đá cẩm thạch. Da rách, những giọt máu rỉ ra.

Nhưng thứ đau hơn cả vết thương ở gối chính là lồng ngực tôi.

Đúng lúc đó, một chiếc Porsche Cayenne đen mờ dừng trước cửa. Cửa xe bật mở, một đôi giày da bước xuống thảm đỏ.

Lục Cảnh Thâm.

Ngoài đời anh ta cao hơn, gầy hơn và ánh mắt lạnh lùng hơn trong ảnh. Theo sau là ba người: thư ký, trợ lý, tài xế. Sự phô trương chẳng kém gì minh tinh đi thảm đỏ.

Anh ta liếc nhìn tôi, rồi quay sang hỏi bảo vệ: “Có chuyện gì vậy?”

“Thưa Lục phó tổng, một cô gái gây rối, nói là con gái Lục tổng, chúng tôi đã xử lý xong.”

Lục Cảnh Thâm rủ mắt, đánh giá tôi đang quỳ trên bậc thềm. Khóe môi anh ta nhếch lên một nụ cười chế nhạo.

“Lại đến nhận thân à?”

Anh ta mở ví, rút ra mấy tờ tiền, cúi người đặt xuống mặt đất trước mặt tôi.

“Năm trăm tệ. Cầm lấy, rồi đừng quay lại đây nữa.”

Anh ta đứng thẳng dậy, chỉnh lại măng sét áo, nói với thư ký: “Bảo lễ tân ghi lại khuôn mặt này. Lần sau còn đến thì báo cảnh sát ngay.”

Tiếng giày da “lộc cộc” bước đi trên đá cẩm thạch. Anh ta không hề quay đầu lại.

Tôi quỳ tại chỗ. Gió thổi qua, một tờ một trăm tệ bay hờ hững trên mu bàn tay tôi.

Tôi nhìn tờ tiền đó rất lâu. Rồi tôi đứng dậy.

Máu từ đầu gối chảy dài xuống bắp chân. Một giọt, hai giọt, rơi trên đôi giày vải trắng.

Tôi không chạy trốn. Tôi từng bước một đi ra ngoài, lưng thẳng tắp.

Tôi vào nhà vệ sinh công cộng gần đó rửa vết thương, dán hai miếng băng cá nhân. Sau đó rút tấm danh thiếp ra.

Trương Duy Viễn. Văn phòng Luật sư Duy Viễn. Tầng 38 tòa nhà Tài chính.

Cách trụ sở Lục Thị chỉ 8 phút đi bộ.

Mẹ, mẹ chọn văn phòng luật sư ngay sát vách luôn sao?

Đẩy cửa văn phòng luật sư, lễ tân nhìn tôi. Ánh mắt cô ấy khác với lễ tân ở Lục Thị – không hề có sự khinh miệt.

“Xin hỏi cô tìm ai?”

“Luật sư Trương Duy Viễn.”

“Cô tên là gì?”

“Tô. Tô Niệm.”

Cô ấy ngẩn người, rồi cầm điện thoại lên: “Luật sư Trương, có cô Tô đến thăm… Vâng, là Tô Niệm… Vâng.”

Đặt điện thoại xuống, vẻ mặt cô ấy thay đổi, trở nên vô cùng cung kính.

“Cô Tô, luật sư Trương ở văn phòng trong cùng tầng 38. Ông ấy nói…” cô ấy ngập ngừng, “Ông ấy đã đợi cô rất lâu rồi.”

4

Văn phòng của Trương Duy Viễn rất lớn. Một bức tường đầy sách luật được xếp ngay ngắn.

Ông đứng dậy đón tôi. Ông khoảng hơn năm mươi tuổi, tóc đã bạc, sau cặp kính gọng vàng là một đôi mắt rất điềm tĩnh. Nhưng giây phút nhìn thấy mặt tôi, đôi mắt ấy bỗng đỏ hoe.

“Cháu… trông giống mẹ cháu quá.”

Tôi không khách sáo: “Luật sư Trương, mẹ tôi bảo tôi tìm ông. Bà nói ông sẽ cho tôi biết tất cả.”

Ông gật đầu, đi đến két sắt, nhập mật mã và lấy ra một bìa hồ sơ màu đen. Bên trong là một xấp tài liệu dày. Trên cùng là một bản thỏa thuận thành lập quỹ tín thác.

Người ủy thác: Chu Huệ Lan.

Người thụ hưởng: Tô Niệm.

Ngày thành lập: 15 tháng 3 năm 2012.

Chỗ ký tên là chữ của mẹ tôi. Từng nét một, ngay ngắn, đẹp hơn nhiều so với chữ trên phong bì, như thể bà đã tập viết rất nhiều lần.

“Mẹ cháu tìm đến tôi mười lăm năm trước.” Trương Duy Viễn ngồi xuống, giọng chậm rãi.

“Bà mặc một chiếc áo bông sờn màu, tay nắm chặt một chiếc túi nilon. Trong túi là tiền mặt, tròn 400.000 tệ.”

“Bà nói: ‘Luật sư Trương, tôi muốn mở tài khoản mua cổ phiếu’.”

“Tôi hỏi bà mua mã nào.”

“Bà nói: Tập đoàn Lục Thị.”

Đầu ngón tay tôi tê dại.

“Lúc đó tôi cũng sững sờ. Một nữ công nhân mất việc, cầm 400.000 tệ tiền mặt đòi mua cổ phần của một công ty mà bà nói là ‘không am hiểu’?”

“Nhưng bà lấy ra một cuốn sổ tay.”

“Trong đó ghi chép toàn bộ dữ liệu kinh doanh của Lục Thị trong ba năm qua: doanh thu, tỷ suất lợi nhuận, tỷ lệ nợ, biến động ban quản lý, đối chiếu với các đối thủ cùng ngành. Nó chi tiết và chặt chẽ hơn cả những báo cáo phân tích của các công ty chứng khoán mà tôi từng thấy.”

“Bà nói với tôi một câu.” Trương Duy Viễn tháo kính, lau sạch, “Bà nói: ‘Luật sư Trương, tôi không hiểu luật. Nhưng tôi hiểu một điều: mạng sống của con gái tôi không thể nằm trong tay kẻ khác’.”

Nước mắt tôi rơi xuống mặt bàn.

“Suốt mười lăm năm sau đó,” ông mở một bản báo cáo nắm giữ cổ phần, “hàng năm mẹ cháu dùng hầu hết số tiền được chuyển đến để mua cổ phiếu Lục Thị. Giai đoạn đầu giá thấp, quy mô nhỏ, bà mua từng chút một. Sau này khi công ty niêm yết, giá tăng, bà mua ít đi nhưng chưa bao giờ dừng lại.”

Ông đẩy bản báo cáo đến trước mặt tôi.

Tỷ lệ nắm giữ cổ phần: 8,3%.

Giá trị thị trường hiện tại: 172 triệu tệ.

Một trăm bảy mươi hai triệu tệ.

Đầu óc tôi như nổ tung.

Mẹ tôi. Lương hưu 1.800 tệ. Mặc áo vá. Đế giày mòn vẹt. Cả đời không dám mua một chiếc bánh kem ra hồn.

Bà đã dùng mười lăm năm, ở một nơi không ai nhìn thấy, nhặt nhạnh từng đồng một để mua lại 8,3% cổ phần của Tập đoàn Lục Thị.

Lục Cảnh Thâm ném 500 tệ bảo tôi cút. Còn tôi, số cổ phần Lục Thị trong tay còn nhiều hơn cả anh ta.

“Còn một thứ nữa.”

Trương Duy Viễn rút từ đáy hồ sơ ra một phong bì giấy xi măng không ghi chữ, miệng phong bì được niêm phong bằng sáp.

“Mẹ cháu dặn, lá thư này chỉ được mở sau khi bà qua đời.”

Tôi xé niêm phong sáp, rút ra vài tờ giấy viết tay. Chữ viết nguệch ngoạc, có vài chỗ mực bị nhòe – bị nước mắt làm ướt.

Tiêu đề: 《Nhật ký cái chết của tôi》

Dòng đầu tiên:

“Niệm Niệm, nếu con đọc được lá thư này, nghĩa là thuốc của mẹ, cuối cùng vẫn không đổi lại được.”

Toàn thân tôi cứng đờ.

“Luật sư Trương. Mẹ tôi rốt cuộc chết như thế nào?”

5

Trương Duy Viễn im lặng hồi lâu.

“Cháu hãy đọc hết thư đi.”

Tôi cúi đầu, đọc từng dòng.

“Tháng 4 năm 2021, bắt đầu bị chóng mặt. Bệnh viện cộng đồng kê đơn thuốc, không hiệu quả.”

“Tháng 7 năm 2021, dì Vương nói quen một bác sĩ giỏi, giúp tôi đổi thuốc. Uống hai tháng, bệnh nặng hơn. Đầu đau như búa bổ, đêm đêm nôn mửa không ngừng.”

“Tháng 1 năm 2022, tôi bí mật mang thuốc đến bệnh viện nhân dân thành phố xét nghiệm. Kết quả cho thấy trong thuốc có pha hợp chất chì.”

Tay tôi bắt đầu run rẩy.

Dì Vương. Người dì sống cạnh nhà tôi. Người hàng xóm hàng tuần đều mang canh sang cho mẹ, người luôn mỉm cười gọi tôi là “Niệm Niệm ngoan” mỗi dịp lễ Tết.

Tôi đọc tiếp:

“Tháng 3 năm 2022, tôi điều tra lý lịch dì Vương. Bà ta không phải tình nguyện viên cộng đồng. Tên thật là Vương Quế Hoa, mười năm trước từng làm bảo mẫu cho nhà ngoại của Tống Minh Châu.”

“Tháng 6 năm 2022, tôi tìm được phòng khám cung cấp thuốc cho Vương Quế Hoa. Thông tin đăng ký kinh doanh cho thấy người đại diện pháp luật tên là Triệu Bằng Trình. Em họ của Tống Minh Châu.”

“Năm 2023. Sức khỏe đã rất yếu. Bác sĩ nói gan thận bị tổn thương nghiêm trọng, khuyên nhập viện. Tôi không đi. Vì bằng chứng vẫn còn thiếu một mắt xích cuối cùng.”

“Tháng 2 năm 2024, tôi giao toàn bộ mọi thứ cho luật sư Trương. Ba bản báo cáo xét nghiệm thuốc từ bệnh viện nhân dân thành phố, Trung tâm kiểm soát bệnh tật tỉnh và một đơn vị kiểm định độc lập tại Bắc Kinh. Sao kê ngân hàng của Vương Quế Hoa. Tài liệu đăng ký kinh doanh phòng khám. Hồ sơ chuyển tiền của Triệu Bằng Trình.”

“Niệm Niệm, mẹ không phải chết vì bệnh.”

“Mẹ bị người ta hại chết.”

“Kẻ hại mẹ chính là vợ của cha ruột con, Tống Minh Châu.”

Dòng cuối cùng, nét mực mờ nhạt, như thể bà đã dùng chút sức lực cuối cùng để viết:

“Nhưng con yên tâm. Mẹ đã sắp xếp mọi thứ. Bà ta không thể động vào con.”

“Vì giờ đây, con là cổ đông lớn của Tập đoàn Lục Thị.”

“Con không cần cầu xin bất cứ ai.”

“Con chỉ cần đứng đó là đủ.”

Tôi đập mạnh lá thư xuống bàn. Toàn thân run rẩy.

Không phải vì sợ, không phải vì đau thương. Mà là hận.

Một nỗi hận nóng rực, sục sôi, muốn thiêu rụi mọi thứ, phát ra từ tận xương tủy.

Mẹ tôi. Bị lôi ra khỏi nhà máy, bị nhục mạ công khai. Mang thai mà phải lang thang đầu đường xó chợ. Gả cho một người bảo vệ thật thà, ở trong căn nhà 30 mét vuông suốt mười tám năm. Ăn những món rẻ tiền nhất, mặc áo vá, đến một lọ kem dưỡng da cũng không dám mua.

Bà lẳng lặng nghiên cứu báo cáo tài chính của một công ty niêm yết. Một người phụ nữ chưa học hết cấp hai.

Bà dùng mười lăm năm, nhặt nhạnh từng đồng một để mua lại 8,3% cổ phần của một đế chế thương mại.

Bà phát hiện mình bị hạ độc, nhưng không báo cảnh sát, không chạy trốn. Bà dùng những ngày cuối đời để thu thập bằng chứng, chuẩn bị hậu lộ.

Bà dùng mạng sống của mình để lát cho tôi một con đường. Rồi bà chết. Chết trên chiếc nệm cũ cùng cuốn sổ tiết kiệm ba triệu tệ.

“Luật sư Trương.” Giọng tôi như bị rít ra từ sâu trong cổ họng, “Tôi muốn kiện bà ta.”

Trương Duy Viễn nhìn tôi, không hề ngạc nhiên.

“Mẹ cháu đã nói, nếu cháu đến, cháu nhất định sẽ nói câu này.”

Ông mở một tập hồ sơ khác: “Vì vậy bà ấy bảo tôi chuẩn bị sẵn toàn bộ tài liệu cần thiết cho vụ kiện.”